17 rosas

Hoy, en el diario, leí una noticia triste. 
En Gerena,74 años después de fusiladas, 

encontraron la fosa común donde las enterraron.
¿Quién las conocía? ¿De cuantos brazos las arrancaron?

Yo suspiro ahora

en este espacio, inasido,

y me imagino despacio

lo que habrán sido.

A que una, dichosa,

con el bosque amanecido,

otra, quizá graciosa,

otra, con el ceño fruncido.

Aquella ama el dolor

del amor recién conocido;

Esta, la desazón

de no hallar un beso escondido

en el corazón.

Esta otra, desde un puño vacío,

reclama la sinrazón

de tanto justo que ha huido.

De todas, la mar se viene

anunciando gestos, cariños,

y ese valor que ellas tienen,

que es el coraje del digno.

Anda, Federico, vuela,

Que las niñas se espantan

al detenerlas.

Cierne rima de cantos

y de elegías

sobre sus frentes, sus manos;

las rosas de sus mejillas.

Que son diecisiete las flores

que ya no verán otro día.

Todas amasan cobijo,

asisten, reparten,

y no se arredran ni parten

ante el peligro que acecha

a padres, hermanos, hijos:

su simiente y cosecha.

Que de esa tierra bendita

maldita estirpe ha hecho mella

y donde la bestia transita

de muerte y dolor deja huella.

Anda, Federico, has suya

La canción otoñal, El alma ausente,

y depositales, como en la tuya,

un laurel en la frente.

Dales del alma cobijo,

que entre tus versos se mezan

y alienten con regocijo,

que al igual que las trece

de Madrid, las rosas perennes,

Nunca perezcan, nunca,

las diecisiete.

Y con esa mano amorosa,

que no nos venza el traidor, el asesino;

que se nos quede el candor.

Y que haya siempre una rosa

en nuestro camino.

Ricardo A. Simental, 2012